30/5/11

INDECENTES ENTREGADOS




A solas, armando jaleo.
Los dos, enredados.

Castigo tu pelo con mis manos.
Tu sexo con mis dedos.
Indecentes entregados.

Hagamos todo
 lo que no tiene nombre.
Me miras y suspiras.
Arqueas y te adoro.

Voy a bajarte del pedestal
de forma inmoral.

La habitación del pánico
sonará irónico.

Bienvenido al mundo salvaje.
Rosas entre tanto follaje.

Botellas descorchadas.
Cigarros olvidados.
La ropa fuera de lugar.
La cama chilla y clama.
Ventanales empañados.

Un secreto a voces
sentir mis empujes.

Quien duerme al otro lado,
ha despertado.

Oyente fiel.
Los ojos como platos.
Y en la pared,
 un vaso.

Eres mi enfermera.
Secretaria, policía.
Una cosa cada día.
Pero siempre la primera.

¿El país de nunca jamás?
Tonterías.
Esto sí que es fantasía.
No se puede comparar.

Peter Pan bien duro.
Para mi campanilla.
Acierto seguro.

Soy un romántico.
No lo puedo evitar.
Solo con ver tus ojos,
Me dan ganas de…

Volver a conquistarte.
De robarte una mirada.
Lasciva y entregada.

De ser parte
Del deseo programado.

Los dos en celo.
Enloqueciendo por momentos.
Acelerados, extasiados.
Como dos desconocidos.
Como dos enamorados pervertidos.

Castigo tu pelo con mis manos.
Tu sexo con mis dedos.
A solas,
armando jaleo.

Indecentes entregados.

Texto By Txema Pinedo.






18/5/11

C'EST L'AMOUR




Soy el arte que desprendes.
Si la vida suspira…
C’est  l’ amour.
El tiempo se para a veces.

Conformista asentado.
Endurezco mis deseos.
Mi sentido es cuando miro
y te veo.

Soy reclamo de flashes.
Inmortalizado debacle.

Parisino cansino.
Alocado entregado.
Inquieto parado.
Dichoso destino.

Sin nada mejor que hacer,
que perecer a tus pies.

Ningún otro plan
fuera de lo normal.

Subido a un pedestal
consigo verte más de cerca.
Estatua surreal.

No hablemos de mí.
No hablemos.

Parejas nos rodean.
Se besan, se desean.

Paseos por Paris,
Rodeos para matar el tiempo.

Prefiero quedarme quieto,
agonizando romanticismo
por mí mismo.

Adonis descentrado.
Enamorado
de un trozo de metal.
Si lo miras,
no esta tan mal.

 Quizá un poco desgastada
 por mi mirada.
Quizá elevada en demasía.

Arrogante trozo de chatarra.
Tan egocéntricamente hiriente.
Torre de nada.
Torre mía.

Hay días
Que maldigo mis deseos.
Otros tantos
La admiro y muero.

Pero no hablemos de mí.
No hablemos.




Photo by Arkaitz Morales.                                                                                                   www.arkaitzmorales.com
Texto by Txema Pinedo.


2/5/11

PEZ PAYASO ENOJADO




Pez payaso enojado.
Nadando a contracorriente.
Como fuera de lugar.
Seco aun estando mojado.

Mi sonrisa equivocada.
Mi triste y letal mirada.
Vestido de ironía.
En esta pecera
que  siento vacía.

Llevo a cuestas tradición.
Soy una suposición.
Nada más lejos de lo real.
Un pez paranormal.

Mi seriedad
produce alegría.
No hace el hábito al monje.
No voy en sintonía.

Cuando echo la vista atrás
No recuerdo  más,
que un segundo recordando.

Y me encuentro de esta guisa.
Pez payaso sin sonrisa.

Sufro un mal hereditario.
Nunca quise destacar.
No busco felicidad.
Si no todo lo contrario.

Los demás peces me miran
Por encima de la aleta.
Figuro desterrado.
Aun estando a su lado.


No recuerdo.
No entono la voz.
No soy cuerdo.

Portavoz de un movimiento.
Que solo me afecta a mí.

Soy un pez payaso
enojado.
Nadando a contracorriente.
Como fuera de lugar.
Seco aun estando mojado.

Photo y texto by Txema Pinedo.

18/4/11

PERSONALmente




A veces deseo morir un instante.
Respirar profundo en vano.

A veces preciso desaparecer.
Ser constante,
sentirme humano.
Perecer.

Tengo la vista entregada.
Las ganas vencidas.
El peso del paso del tiempo
llevo encima.

No admito otra palabra.
Estallaría mi cabeza.
Cuando no estoy para nadie…
y a nadie le interesa.

Voy tras la sombra
que dirige mis pasos.
Como ido.
Sumido en el fracaso.

El ser y el parecer
no coinciden conmigo.
Soy mi propio enemigo.

A veces me enfrento
Con mi pensamiento.
Pero siempre pierdo.

El mundo gira
Sobre mis mentiras.

Soy como no debiera
con quien menos debo ser.

Descontrol arrogante.

Soy un personaje sobreactuando.
Una interpretación sin ilusión.
Otro genio deambulando.
Otro loco sin compasión.

Triste realidad.
De un ser
 sin personalidad,
ni voz ni voto.
Indiferente saco roto.


A veces me detesto,
A veces protesto en vano.

A veces preciso desaparecer.
Ser constante.

Perecer.

Texto By Txema Pinedo.

28/3/11

MATAR SIN MORIR





Disparo entre sus ojos.
Esquivo y recargo.
Misión a cumplir,
matar sin morir.

Avanzo entre puertas
entreabiertas.
Oigo sus pasos,
cedo y espero.

Su rostro en mi mira,
en mis dedos su vida.

Ensordezco a ráfagas.
Mis pulsaciones se disparan.
Mantengo firme la mirada.

Siento sed de venganza
por lo que en un futuro
me pudieran hacer.

Llevo escrito en mi casco
con letras de sangre ajena.
La guerra me da asco.
Justo bajo mi emblema.

Ayer paseaba entre disparos.
Un ángel me acompañaba.
Hoy,  estoy al otro lado.

Oigo sus rezos y me crezco.
Su dios depende de mi gesto.
Un movimiento
y perderás el conocimiento.

Enciendo un cigarro.
Consciente de que fumar
me puede matar.

Camino sobre el barro.

Cae la noche.
Caen civiles.
Sobre el cielo,
fuego.
Sobre la tierra
miedo.

Hoy perdí  un buen amigo.
Mañana no tendré
nada que perder.


Mis ojos han visto demasiado
Tengo la vista cansada,
castigada.

Soy un punto en un radar.
Una luz roja que parpadea.
Desprendo calor que me delata.
Sudor frio que me altera.

A veces invento el momento
de abrazar a los míos.
Imagino el reencuentro.


Si algún día acaba la guerra
antes que mi vida.
Marcharé por donde vine.
Con dos o más medallas.
Heridas de metralla
Y dosis de alucine.

Descansaré tranquilo
en mi butaca de piel.
Leeré el diario
y a diario padeceré
el mal de estar vivo.

Por las noches al dormir,
despertaré entre gritos.
Cerraré los ojos
y sentiré un laser
en los míos.

Escucharé cada bala,
cada suplica malgastada.
Pero todo estará bien.

Mi mujer me extraña al lado.
Mis hijos no me reconocen.
Los amigos no van conmigo.

Menos mal que estoy vivo.

Disparo entre sus ojos.
Esquivo y recargo.
Misión a cumplir,
matar sin morir.

 Texto By Txema Pinedo.

28/2/11

EN CELO




Tengo una vida muy perra.
Siento la correa
pero nadie me pasea.

Soy perro ladrador,
pero muerdo pocas veces.
A veces las paso caninas
al recoger mis propias heces.

Dicen que tengo malas pulgas,
que le viene de raza al galgo.
Siempre surgen dudas
si pretendo hacer algo.

Cuando salgo a pasear,
voy marcando el territorio.
Grafitero intimidatorio,
que se lanza a rapear.

Tengo el chip inadecuado
debajo de mi piel,
no puedo jugar con el
a juegos pirateados.

Adiestrado a palos.
Escondo el rencor acumulado.
Finjo no ser letal,
evadir mi instinto animal.

Soy un depredador
venido a menos.
Un pequeño
perro adulador.

Me quitaron el bozal
por buena conducta.
Me rebajaron la pena capital.

Soy el mejor amigo 
del hombre,
Pero prefiero a mi dueña.
La admiro tras suspiros,
Encelo al oir su nombre.

Cuando sale de la ducha
y juega con su perrito.
Me excito.

Muevo el rabo y la cola,
Pero a solas…


Tengo una vida muy perra.
Siento la correa
pero nadie me pasea.

Photo y texto by Txema Pinedo


14/2/11

ASOLADO








Mi novia es una princesa
de plástico fundido.

Mi  mejor amigo
es Imaginario,
y a diario
se enfada  conmigo.

Tengo un impulso suicida
Que muere cada minuto.

A veces rio tanto
que desvarío.
Otras tantas,
lloro astuto.

Despeinado; asolado.
Solitario acompañado.

Realidad virtual.
Dentro de mi mente,
donde todo lo normal
resulta diferente.

Desafío las leyes.
No existe la gravedad.

Sucio entorno estrafalario.
Seré cuerdo,
hasta que se demuestre
 lo contrario.

Paredes acolchadas
de un negrizo color blanco.
Tan solo una ventana
da luz a tanto espanto.

Encamisado
por los cuatro costados.
Padezco un tic endemoniado.


Fui un gánster en los 30.
A los 30 fui un soldado.
Resucité a los 33.
 La demencia  con conciencia
es la peor penitencia.
 Si lo llego a saber,
me quedo allí clavado.


Soy el mesias.
Pero no estoy
en mis mejores días.

A veces me visitan
personajes pictóricos.
Seres históricos
que me necesitan.

Ponte en mi lugar.
Quien va a creerse
lo que me sucede.
Difícil de explicar.

Dichosa ironia
al terminar mi travesía.
Mientras todos me rezan,
nadie me ayuda.
¡Cuanta hipocresía!

Menos mal,
que soy un ser astuto
y mi impulso suicida, 
muere cada minuto.

Texto By Txema Pinedo.

21/1/11

TNGO FCBK




Latidos clandestinos.
Mi deseo se vuelve obsesión.
Enloquezco bajo presión.
Tengo varios destinos.

Si hablo poco,
muere mi personalidad.
Si hablo demasiado,
la hago estallar.

Tanta hipocresía
en un mundo de fantasía.
Tanto aparentar
crea otra realidad.

Verdad paralela,
mentiras para lelos.

Tengo Facebook
Soy persona.

Allí los “amigos”,
son como un deo,
nunca te abandonan.

Si no cuelgo lo que hago,
no lo hice en realidad.

Dame un toque,
pon en alto tu pulgar,
que se note
 que soy popular.

Lo que pienso,
a debate.
Lo que publicas,
ni lo suelo mirar.

Debo conectarme
para desconectar.

Cuantos más amigos,
menos intimidad.
Es el precio a pagar.

Entra en mis pensamientos.
Mira lo que hice en ese lugar.
Necesito verte comentar.
Sentirte cerca pero lejos.

Si preciso un amigo,
mando una solicitud.
Lo mismo que tú,
que me agregaste
y no haces nada conmigo.

Lo que sabes de mí,
te lo chiva mi perfil.
Para todo lo demás,
soy un gran desconocido.

Facebook nuestro.
Que estas en los cielos,
hágase mi voluntad.

Cambio red social
por vivir a tiempo parcial.

Si tengo un secreto
Lo cuelgo.
Pero que no se entere nadie más.
Solo los amigos de mis amigos
y así sucesivamente.
Un secreto comprometido.
Indefinidamente compartido

Aun así utilizo esto,
soy preso del progreso.

Mi mente es anticuada.
No comparte nada,
Ni precisa de “me gusta
Para continuar.

La intimidad es necesaria,
para ser uno mismo.

Si algo no gusta
El descontento asusta.
Publicas todas tus citas
a la espera de visitas.


Tengo Facebook
Soy persona.

Debo conectarme,
Para desconectar.


Allí los “amigos”,
son como un deo,
nunca te abandonan.

Texto By Txema Pinedo


5/1/11

LOS CAMINANTES




Sin tiempo para pensar en rosa
La sangre surge en prosa.

Miradas distantes
De los caminantes.

Dame tu mano
De forma literal.
Un paisaje visceral.
Inhumano.

Solo pienso yo,
pero estoy en minoría.
Ellos son la voz.
Las mentes vacías.

Voy armado hasta los dientes
De utensilios de cocina.
Hoy saldré de la rutina.

Mi mujer se arrastra
Con la boca a medias.
Ya no es ella.

Voy clavando tenedores
En la frente de la gente.
Un final sugerente.

Cuando salto entre tejados
me siento asolado.
Más vale la mala voluntad,
que pasear en soledad.

Soy el que queda.
Único en mi especie.
Soy la fiera.

 Descuartizo con conciencia.
Ellos por inercia.

Puestos a ello,
Resulta  gratificante
 cortar cuellos.

 WALKIN DEAD.
 Los caminantes.
Miradas distantes.

 Conservo mis instintos
y mi fé por ser yo mismo.

El dia que no muera
y sea uno de ellos.
Que alguien con conciencia
me corte el cuello.


A veces tengo
pensamientos delirantes.

Temo ser un engendro salvaje.
O quiza ya lo soy,
descuartizando 
y disfrutando
 del paisaje.

No se si vengo o voy.
Solo se 
que queda poco tiempo.

Tarde o temprano
romperán la vieja verja.
Tarde o temprano
padecere su hedor inhumano.

Un final delirante,
en manos
de los caminantes.

Texto By Txema Pinedo.

Imagen del comic WALKING DEAD

By Robert Kirkman  & Tony Moore.

28/12/10

YO SOY...




Soy el perro que corre tras tus huesos.
La medida desmedida.
Un ladrón de besos.


Soy lo que da forma a mi sombra.
Alguien que a día de hoy
 aun te asombra.

El loco director
de una banda deformada.
Muevo la batuta
y no suena nada;
pero todo gira
 a mí alrededor.

Soy pluma al viento.
Estilográficamente hablando.
Un contratiempo,
cuando estás pensando.

Un suspiro que suspira.
Un secreto que expira.
Un intento por saltar
cuando aprieta la vida.

En el fondo soy perfecto,
pero siempre salgo a flote.

Soy lo que dije en silencio.
Soy la rima complicada,
que no rima con nada.
Lo que estuve escribiendo.


El abrazo a cachos.

Soy tan negativo
Que sumo en positivo.

Soy un desconocido conmigo.
Delirante compañero deslumbrante.

Sigo siendo el rey,
Y tú la sota de oros.
Sigo estando marcado
por el otro lado.
¿lo veis?

Soy sincero si no miento.
Soy certero si te pienso.

 Soy tan predecible,
que poco a poco
me vas conociendo.
Mi mal humor es asumible.
Triste pero cierto.

Soy alguien que escribe
Lo que mi mente suscribe.

Soy Pinocho sin Pepito.
Un títere, lo admito.

Un bohemio por despecho.
El vestido equivocado
cuando ya te has desnudado
y asoman tus dos pechos.

Soy escrito en varias líneas
un inquieto dominante.
Soy sumiso de tus ojos,
por antojo.
Ilusionante.

Pese a quien pese
soy yo mismo con lo dicho.
Que la locura no cese.
Ni la rima desmedida
dando forma a una vida
que lo merece.

Si es por suerte,
Soy el número trece.

Foto y Texto By Txema Pinedo.
Para Johanna.
Maite zaitut.

24/12/10

En Navidad pienso que...


Gracias por seguir este espacio, entre todos haceis que estas cosas del dia a dia tengan sentido.
Desde aqui quisiera llegar a todos ahora mas que nunca y desearos de corazón,esteis donde esteis, Feliz Navidad Y próspero año nuevo.
O como aqui decimos...
ZORIONAK ETA URTE BERRI ON.

19/12/10

PURO FRENESÍ




A solas, de pie.
A veces recostada.
Alguna que otra vez,
imaginas  entregada.

Sumisa de tu camisa,
que yace en algún lugar.
Comienzas a volar
Desde aquella cornisa.

Con tu absentismo
nada es igual.
Hay un abismo entre el mal
y el sentirse a uno mismo.

Admiro tus pechos,
desbordándose entre tus dedos.
A punto de estallar.

Tus labios entrecortados
dejan escapar un suspiro.
Gestos improvisados
en un cuerpo retorcido.

Arqueando tu vientre.
Agarrando las sabanas hirientes.

Calmas tu pelo
y lo vuelves a enojar.
Prisionero en libertad.
Tacto que anhelo.

Uñas letales,
dejan huella en los cristales.
Garabatos
de un arrebato.

Otra vez me pierdo,
en tus pechos alocados.
De lado,
recostados…

Puro frenesí.
Golpeándose entre sí.

Sé que me ves
cuando dejas de mirar.
Estoy justo delante,
detrás…
Movimientos delirantes.


Un grito mata el silencio.
Solo se oye respirar.

Tus músculos relajados,
expuestos al resto.

Tus piernas entregadas,
no temen nada.

Tus manos,
tus pechos…

Piensas en soledad
cuando no hay tiempo
para clasicismos,
nada es igual.

Hay un abismo entre el mal
Y el sentirse a uno mismo.


 Texto by Txema Pinedo

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