Salón repleto de butacas vencidas.
Como expectantes pero sin vida.
Un rayo de luz fulminante
penetra por un ventanal agrietado,
justo delante.
Sube el telón, cae por los costados.
La presencia se palpa en el vacío.
Aun se oyen aplausos,
carcajadas del hastío..
Tardes muertas,
donde parejas de bien,
presenciaban atentas,
mirando... a quien...
Otra función se vuelve defunción.
Yo, medio vivo,
paseo entre pasillos.
Numeradas sillas de nada.
En primera fila,
siento el aliento desalentador,
de quien aun representa
con fervor,
una obra muerta.
El viejo reloj paró.
Pausó el tiempo
en ese momento,
para no envejecer como el resto.
Tardes de domingo,
llueve ahí fuera,
Una dama galardonada era
la que nos acercaba al limbo.
Por una entrada marcada,
daban todo a cambio de nada.
Interpretación descontrolada.
Teatro monumental,
escaleras de madera,
escenario banal.
Pasa la vida entera
y justo al final
divisamos la obra vencida
de lo que fue,
nuestra vida.
Foto by Christopher Payne, Texto by Txema Pinedo.
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